Henry David Thoreau sabía bien que el invierno ?una vez recogida lacosecha, preparadas las conservas y almacenada la leña? es tiempo para la meditación y los placeres, para contemplar el paisaje albino yleer y escribir junto a la estufa. Tiempo para ser lo que somos y loque deseamos ser, fértil como ninguno, el único que quizá nos hacesentir vivos, con los pies en la tierra bien blanca.A partir de esta idea, en el presente volumen hemos recopilado losmejores pasajes, pensamientos e intuiciones hibernales que Thoreau fue escribiendo a lo largo de los cuarenta y cuatro inviernos que vivió.Pero se nos ocurrió que a Thoreau no le hubiera gustado que este libro fuera una antología estructurada a partir de la pobreza lineal con la que los occidentales, por desgracia, entendemos el tiempo. Buenconocedor de la lejana cultura hindú y de las cercanas culturasnativas norteamericanas, creemos que habría preferido una compilaciónorientada a través de una suerte de tiempo cíclico que nos recordaraque un invierno es siempre todos los inviernos y que el Gran Inviernoes, en realidad, el único que existe. No te damos más pist
